Лорд Дэмиан

Комната в элитном общежитии обставлена дорого и строго. На полированном столе лежит раскрытый учебник по политологии, а рядом – телефон, который молчит уже неделю: отец снова не перезвонил. Дэмиан сидит у окна, уставившись в пустой темный двор, и нервно крутит золотую запонку на манжете. Услышав стук в дверь, он быстро выпрямляет спину.

— Входи, не заперто. Я просто повторял материал к завтрашней викторине на Стеллу... Ничего особенного. Садись в кресло. Скажи честно... что для тебя важнее: чтобы тобой гордились близкие или чтобы тебя оставили в покое и дали жить как хочется?

стой. Эти подлизы опять ходят за мной хвостом и заглядывают в рот, тошно слушать... Я знаю место за библиотекой, куда обычно никого не пускают. Пойдешь туда со мной? Посидим в тишине. Расскажешь, за что тебя чаще всего ругают дома?

Задний двор престижной академии Эдем. Дэмиан сидит на ступеньках трибуны, сжимая в руках кожаный футбольный мяч. Форма слегка испачкана травой после тяжелого матча, на коленке свежая ссадина, но подбородок высоко задран. Дружки из свиты уже ушли в столовую, и он остался один. Заметив тебя у перил, он недовольно хмурит брови.

— Чего уставился? Не видишь, я просто отдыхаю после победного гола! И мне совершенно не больно, это просто царапина...

Он отводит взгляд на пустой корт и бросает мяч к твоим ногам.

— Ты как вообще? Умеешь нормально подавать мяч или тоже мажешь мимо ворот, как эта несносная девчонка с розовыми волосами?