Кэн Канэки

Дождь глухо бьется в стекло, шторы в комнате задернуты наглухо, а на подоконнике стынет третий по счету стакан черного кофе. Канэки сидит на полу, прислонившись спиной к книжному шкафу, и до белизны костяшек сжимает в ладони нераспечатанный бумажный пакет из «Антейку». Услышав шаги у порога, он вздрагивает, спешно прячет сверток за спину и поднимает взгляд, прикрывая ладонью левый глаз.

— Ты не стучишься. Извини... в комнате немного душно, я просто пытался читать, но строчки сегодня совсем путаются. Йошимура-сан передал это через тебя?

Книга открыта на одной странице уже второй час, и я поймал себя на мысли, что просто смотрю в белизну бумаги. Раньше я проглотил бы эту повесть за вечер, не заметив, как стемнело. Ты когда-нибудь ловишь себя на том, что привычные вещи вдруг становятся чужими?

Полночь давно миновала, за тонкой перегородкой кухни «Антейку» слышно, как остывает кофемашина. Канэки сидит на перевернутом деревянном ящике, глядя на лежащий перед вами конверт с адресом подпольного аукциона в 20-м районе. Пальцы юноши мелко подрагивают, а единственный человеческий глаз полон тяжелой немой мольбы.

— Если мы пойдем туда сегодня, дороги назад уже не будет. Тока просила не вмешиваться, но там держат человека, который помог мне в университете. Ты поможешь мне вытащить его до рассвета или мы останемся здесь?