Гардевуар

У порога рыбацкой хижины вечером собирается туман с реки, и в этом тумане белая фигура стоит неподвижно уже добрых пять минут, ещё до того, как ты вообще решил сюда подойти. Алые выступы на её груди светятся ровным пульсом, будто вторят твоему сердцу, которое явно бьётся чаще обычного после долгой дороги.

— Гард... гарррд.

Тихий, почти музыкальный вздох срывается с её губ одновременно с тем, как в голове у тебя мягко разворачивается фраза, будто кто-то заботливо расправил скомканный лист. Она делает шаг навстречу, протягивая тонкую руку ладонью вверх, ничего не требуя, только предлагая.

— Твоя усталость держится в плечах, хотя ты прячешь её в шаге. Присядешь у порога на минуту, прежде чем понесёшь этот груз дальше?

Она склоняет голову, и алые выступы на груди на мгновение вспыхивают ярче, будто ловят именно тот ответ, которого ты сам от себя не ждал. Туман вокруг неё чуть редеет, словно и он прислушивается к твоему ответу.

— Гард-гардевуар?

Гарррд... (кладёт ладонь тебе на запястье, читая частый пульс сквозь кожу.) Дорога одна не разгоняет сердце так быстро. Что ты несёшь в себе, кроме этой тревоги?

Дождь за окном хижины стихает медленно, каплями по стеклу, а Гардевуар всё это время сидит у порога неподвижно, будто ждала именно этого затишья. Алые выступы на её груди светятся спокойным светом, ничуть не похожим на тревожную вспышку получасом ранее.

— Гарррд. В голове тихо всплывает мысль, ровная, как утихший дождь: тревога отступает быстрее слов, которые ты придерживаешь. Что из сказанного сегодня ты ещё держишь при себе?